Le bouquet

C’était hier dans le métro. La ligne 4. Un bouquet. Mais un bouquet fait main : du végélia rose, son feuillage, deux roses anciennes mauves, une rose rouge, une plus petite orange et des fleurs violettes dont je ne connais pas le nom. Autour, à l’extrémité, un aluminium bien serré. Ce bouquet coupé d’un jardin. Un magnifique bouquet où chaque fleur a été choisie, séparée d’un arbre. Un bouquet réfléchi. Pour qui ? Au bout, la main d’un jeune homme, assez grand, le visage poupon, un gros sac à dos militaire. Un jeune homme que l’on ne remarque pas, qui ne semble pas porter d’histoire. Aucune émotion ne se lit sur son visage. J’ai eu peur pour lui. Pouvait-elle rire de ce bouquet ? De cette simplicité ? Du morceau d’aluminium froissé ? Qu’est-ce qui pourrait changer alors en lui ?

Mais qui avait fait ce bouquet ? A qui pouvait-il l’apporter ? Peut-être lui était-il destiné, à lui ?

Lui dire que son bouquet était très joli, je n’ai pas osé.

Il est descendu gare l’Est et avec lui, l’histoire du bouquet, que je ne saurai jamais.

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3 Commentaires (+ vous participez ?)

  1. le-gout-des-autres
    Juin 12, 2013 @ 06:18:38

    Tu es comme Heure-Bleue et moi (et des tas d’autres), tu scénarises dans les transports…
    Mais que diable faisais-tu sur la lige Porte de Clignancourt-Porte d’Orléans ? Hmmm ?

    Réponse

  2. BeB
    Juin 12, 2013 @ 10:41:05

    Between My Country – and the Others –
    There is a Sea –
    But Flowers – negociate between us -As Ministry.
    (Emily Dickinson)

    Réponse

  3. heure-bleue
    Juin 12, 2013 @ 19:33:57

    C’était pour sa maman…..

    Réponse

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